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Résumé :
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Je suis noir, et forcément ça se voit. Du coup les Noirs que je croise à Paris m?appellent « mon frère ». Le sommesnous vraiment ? Qu?ont en commun un Antillais, un Sénégalais, et un Noir né dans le Xème arrondissement, sinon la couleur à laquelle ils se plaignent d?être constamment réduits ?J?oublie évidemment la généalogie qu?ils se sont forgée, celle du malheur et de l?humiliation ? traite négrière, colonisation, conditions de vie des immigrés... Car par-delà la peau, ce qui les réunit, ce sont leurs sanglots.Je ne conteste pas les souffrances qu?ont subies et que subissent encore les Noirs. Je conteste la tendance à ériger ces souffrances en signes d?identité. Je suis né au Congo Brazzaville, j?ai étudié en France, j?enseigne désormais en Californie. Je suis noir, muni d?un passe-port français et d?une carte verte. Qui suis-je ? J?aurais bien du mal à le dire. Mais je refuse de me défi nir par les larmes et le ressentiment.
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